Estou numa rua estreita e comprida. O chão é feito de paralelos velhos, desgastados pelo tempo e pelo uso; são paralelos tão calcados e vividos que a maioria deles já não tem lugar na calçada.
Se não fosse o vento forte, quente, seco, a correr à minha frente, e a intensidade do sol de meio dia a desenhar pintinhas pretas que flutuam na paisagem, eu até me sentiria confortável. A minha vontade diz-me que eu devia deitar-me e partilhar o meu cansaço com todas estas pedras, contar-lhes o meu sufoco. Se não fosse o sol de meio dia, e o vento seco, talvez o fizesse. Desejei encontrar uma sombra, ou uma brisa onde pudesse deixar-me cair e falar, falar. Só encontrei uma folha branca, e um lápis partido com a ponta mal afiada. Pensei: "Nada melhor!"
Não é que me falte a alma, ou a literacia.
Sinto as palavras confusas; a tentarem, desesperadamente, fugir da prisão em que as guardo. Sinto-as cansadas, como se não aguentassem mais viver no meio de tanta tralha e tantas histórias ilegíveis. Correm, gritam, (Vivem numa negra euforia) combatem-se, lutam pelo seu lugar na liderança deste imaginário sombrio. E quando uma supera todas as outras, não tardam os movimentos revolucionários que se mostram descontentes e certos do seu direito de implementar os seus valores. A minha cabeça é um campo de batalhas - não diria sangrentas - mas um campo de fervorosas batalhas entre ideologias de extremos opostos altamente poderosos e manipuladores.
Não escrevi aquela folha para ninguém. Para mim, (talvez).
Uma palavra, outra palavra... Se pelo menos elas fizessem sentido.
Se não fosse o vento forte, quente, seco, a correr à minha frente, e a intensidade do sol de meio dia a desenhar pintinhas pretas que flutuam na paisagem, eu até me sentiria confortável. A minha vontade diz-me que eu devia deitar-me e partilhar o meu cansaço com todas estas pedras, contar-lhes o meu sufoco. Se não fosse o sol de meio dia, e o vento seco, talvez o fizesse. Desejei encontrar uma sombra, ou uma brisa onde pudesse deixar-me cair e falar, falar. Só encontrei uma folha branca, e um lápis partido com a ponta mal afiada. Pensei: "Nada melhor!"
Não é que me falte a alma, ou a literacia.
Sinto as palavras confusas; a tentarem, desesperadamente, fugir da prisão em que as guardo. Sinto-as cansadas, como se não aguentassem mais viver no meio de tanta tralha e tantas histórias ilegíveis. Correm, gritam, (Vivem numa negra euforia) combatem-se, lutam pelo seu lugar na liderança deste imaginário sombrio. E quando uma supera todas as outras, não tardam os movimentos revolucionários que se mostram descontentes e certos do seu direito de implementar os seus valores. A minha cabeça é um campo de batalhas - não diria sangrentas - mas um campo de fervorosas batalhas entre ideologias de extremos opostos altamente poderosos e manipuladores.
Não escrevi aquela folha para ninguém. Para mim, (talvez).
Uma palavra, outra palavra... Se pelo menos elas fizessem sentido.
Como Basham refere, é habitual pensar-se nas conspirações como realizadas com propósitos “insanos”, “diabólicos”. A verdade é que, com Keely, o termo “teoria da conspiração” ganhou um significado pejorativo, na medida em que se associa a uma teoria ilógica e com pouca credibilidade.
ResponderEliminarAi, enganei-me, o trabalho de MI não é aqui.
Escreves mais ou menos bem, gosto mais ou menos de ti e és uma xuxu mais ou menos espectacular :D
Bem-vinda à Blogosfera - acho que me devias escolher para madrinha do teu blog :D